Amor, como dios niño,

es vivo, inquieto, alegre;

y atrevido y artero

los peligros no teme.

De pecho en pecho vuela;

y ora rinde un rebelde,

ora un soberbio oprime

y ora un tibio enardece.

Así se goza y burla

y a un tiempo a todos prende.

De la inconstancia nace

y en la firmeza muere.

Ni el orden de las cosas

inmóvil es, que siempre

con sucesión süave

el cielo nos las vuelve.

Tras la rosada aurora

ya corre el sol fulgente,

mientras su negro manto

la ciega noche tiende.

Sigue al nubloso invierno

plácido abril, y cede

julio al opimo octubre,

corona de los meses.

Su aljófar cristalino

no solo el alba llueve

sobre la rosa, o sola

con el verano crece.

El valle que cubierto

se vio de escarcha y nieve,

loco ya con sus flores

nos descubre la frente.

Los chopos que desnudos

se quejan del diciembre,

y mustios y ateridos

los ojos nos ofenden,

bien presto coronados

de pompa y hoja verde,

nido a las dulces aves

en grata sombra ofrecen.