Fue un verano de aquellos que permanecen en la memoria ocultos hasta que un resorte invisible los convierte en imágenes intermitentes que llaman a la conciencia para tomar forma de recuerdo.
Adaira contaba con catorce años y era una fanática de los libros que tenían por protagonista lugares imaginarios y seres fantásticos que vivían aventuras mágicas con mensaje oculto para el lector.
Su fantasía íba más allá y vivía con tal intensidad cada relato que su mente se transformaba en una auténtica pantalla de cine donde transcurrian las imágenes trepidantes con protagonistas dotados de un auténtico realismo. Pocas personas compartían con ella esta aficción, por lo que se convirtió en el caldo de cultivo de sus tardes solitarias o lluviosas, cuando ninguna de sus amigos acudía a buscarla para que tomase parte de alguna juvenil aventura.
El pueblo en el que veraneaba, estaba repleto de lugares que bien pudieran dan lugar a muchas de las leyendas con las que tanto disfrutaba. Particularmente, existía un callejón de piedra, que usaba para ocultarse cuando jugaba al escondite con sus amigos, que se le antojaba caprichósamente la antesala a un mundo oculto tras una puerta de madera que ocultaba en realidad el huerto de un vecino, de las entradas curiosas de cualquier persona. Las paredes eran de adobe mezclado con piedras que se deshacían al contacto con la mano y creaban pequeños agujeros por los que atisbar el codiciado objeto de celo de su dueño. Las hierbas y flores silvestres crecían en este corredor formando pequeños senderos para diminutos personajes y se llenaban con el agua de los regadíos próximos cuando alguien abría las compuertas de la presa. Pero era de noche cuando adquiría ese halo de misterio que asustaba y gustaba por igual a Adaira. La luz que a duras penas se filtraba por los agujeros del adobe, reflejaban formas fantasmagóricas en las paredes que a veces se antojaban espíritus burlones a la mente inquieta de la joven. Pero era el particular sonido lúgubre del viento en el callejón lo que le confería ese sentido gótico que ella veía en sus pesadillas, donde perdida en la oscuridad de la noche, corría, vestida con un camisón blanco, los cabellos alborotados y los pies descalzos al sonido de los lobos que no veía pero presentía cercanos. En este mismo sueño, siempre había un oscuro castillo que se erigía desafiante y se convertía en el único refugio a la amenaza de los animales que se oían cada vez más y más cerca. Entonces sonaban las campañas y el aire temblaba con el clamor de los truenos que desencadenaban una furiosa tormenta que la angustiaba sobremanera. Necesitaba un refugio para protegerse de la lluvia, un escondite y venciendo su temor a lo desconocido, avanzaba por el patio empedrado del castillo mirando con temor la oscuridad circundante. Una misteriosa y mortecina luz se distinguía en las ventanas y presurosa alcanzó el aldabón de una puerta tres veces más grande que ella que le devolvía un retumbar sordo y lacónico que le producía escalofríos. Quizá no era la mejor idea refugiarse allí. Pero entonces comenzaba a llover con furiay sentía el frío de su ropa húmeda y las frías gotas de lluvia corrían por su rostro obligándola a entrecerrar los ojos para poder ver algo. Pero nadie acudía a su llamada y comenzaba a correr alrededor de las paredes buscando algún hueco por el que adentrarse, hasta que encontraba una portezuela de madera en el suelo, que se abría y cerraba contra el suelo por la fuerza del viento y el agua y la mantenía abierta, no sin dificultad, hasta entrar dentro de lo que parecían unas escaleras de piedra gastada y fría. Allí, acuclillada, aterida de frío, lloraba por la imprudencia de haber salido en la noche, por estar descalza y al tiempo el corazón le latía con fuerza salvaje por la excitación que finalmente la llevaba a adentrarse hacía abajo, hacia el abismo, para luchar contra su miedo y visitar en persona, uno de esos lugares descrito en alguna novela.