Descripción: El andar en la calle te llena de ideas, sensaciones y momentos tanto enriquecedores como aterradores. Con una inclinaciòn a la poesia. a la sexualidad abierta y al desencanto,intento retratar esos momentos extraños de mi vida cotidiana. Espero sinceramente les gusten mis sencillas pero sinceras lineas, y que mejor manera de demostrarlo que con una pequeña nota dejada de su parte expresando su opiniòn. Gracias.
Tengo tu nombre en mi mente cada dìa. Al despertar, me pregunto como ves al amanecer. Serà igual al mìo?? Habra felicidad en tu corazòn?
Quisiera estar junto a tì, y dejar que lloraras a mi lado. Desearìa ser un ave, y cruzar el mar, para entrar por tu ventana, y decirte que todo cambiarà.
Pero el mar es inmenso, nos separan tantas cosas, que solo puedo esperar lo mejor, rezar por tì, y seguir con mi vida.
Sabes que alguien te quiere, aun sobre la distancia??? Ojalà sì.............
Cuando sonrìo, me pregunto si tu lo haces tambièn. Cambiarìa un año de mi vida, por estar un dìa contigo.
Quisiera que el viento, fuera màs fuerte que nunca, y que llevara un beso de mi parte, y lo recibieras en el momento màs negro de tu vida.
Sabes que yo te quiero, aùn a pesar del tiempo??? ojalà que sì, que te sirva de alegrìa y consuelo.........
Ojalà estuviera contigo, te harìa sonreir, te demostraria cuàn bella eres, y nunca nadie te harìa olvidarlo.
Pero la distancia es demasiada, y tu estas tan encerrada en tì misma....
Te mando un beso con el viento, y aunque sè que nunca lo recibiras, espero que sepas que yo te quiero, y que tengo fè en que un dìa, encontraras la felicidad.
Otra anècdota, ocurrido en mi niñez. Una historia que aùn me saca una sonrisa sincera.
Cuando era niño, mi padre, el hombre que nunca descansa, tenìa porblemas monetarios, se esforaba en tomar toda clase de trabajo. En una de esas ocasiones, nos decidimos a asistìr a un panteòn local, de cierta fama, pues a pesar de ser "pùblico", contiene la llamada "Rotonda de los hombres Ilustres". El caso es que, cercano el Dìa de Mertos, fuimos al panteòn, con el equipo necesario para limpiar y decorar làpidas.
Despuès de unas horas de trabajo, entre la mùscia tipica de los panteones en esa fecha, nos encopntramos a una mujer, hermosa, aùn jòven, y con una acento que no era del Distrito Federal. Esta mujer, venìa acompañada de sus 2 hijos, èl como de 10 años, la niña, 8 aprox. Entre el trabajo y la plàtica de cortesìa, la señora le contò a mi papà, la historìa de la persona que ocupaba la tumba que limpiabamos.......
Ella, era de Monterrey, al igual que su esposo (de ahì, el acento tan difente de la mujer). ella radica en esa ciudad, donde lleva una vida còmoda. Pero cada año, hace un viaje con sus hijos a mi ciudad, para venìr a ver a su esposo, fallecido ya hace 6 años. Este señor, trabajaba como agente de viajes,o algo asì, el chiste es que estaba contunuamente recorriendo el paìs.
La mujer, entre el aire nostàlgico que obviamente la inundò, recuerda que la ùltima vez que hablo en vida con su esposo, fuè mientras desayunaban, todo apresurado por el viaje que estaba a punto de iniciar. La señora comentò que entre las prisas, el señor, se despidiò de ella con un beso, con ligero gusto a cafè, pues todo habìa sido muy apresurado. Le dijo "ya me voy, Virginia, nada màs arreglo esto, y me regreso, no me gusta dejarte sola con los niños. Te quiero, Virgi" Y se fuè rumbo al aeropuerto.
La señora no pudo evitar las làgrimas en ese momento. Sus hijos, jugaban entre las tumbas, localizando aviones en el cielo, tratando de identificar de que compañia eran solo viendo los colores de la cola del aviòn. Y a pesar de las làgrimas, al ver a sus hijos, la señora riò, y les dijo a que empresa pertenecìa el aviòn que en ese momento pasaba sobre nosotros. Ella nos dice que los conocen, por que cada 6 meses,vienen a la ciudad donde su esposo falleciò, a cuidar su tumba, a darle mantenimiento, y sobre todo, por que no quiere que lo olviden. Los niños eran muy pequeños cuando lo perdieron.
Despuès de un momento, todo regresò a la normalidad. Seguimos con nuestro trabajo, los niños jugaban, y la señora, hablaba con su esposo en voz baja, le hablaba al viento. Antes de irnos, nos comentò que se gasta una buena suma haciendo este viaje, entre pasaje, hospedaje y demàs. "Pero todo vale la pena, al recordarlo, al recordar que lo ùltima vez que hablamos, me besò y me dijo te quiero, Virgi. " "Cuando lo extraño, bebo un poco de cafè, y me recuerda el ùltimo beso que me diò. No saben cuanto lo extraño, y lo mucho que aùn lo quiero tambièn. Recibimo snuestra paga, y nos fuimos. Hablar con ella, fuè mucho màs valioso que el dinero que nos entregò.....
Pese a lo que se pueda imaginar, ella dijo estas ùltimas palabras con un aire nostàlgico, sì, pero con una notable alegrìa y cariño, que solo nace cuando ese sentimiento nace directamente del alma, y se siente en cada gota de sangre que corre en el cuerpo de quien lo pronuncia. Los años pasan imparables, pero ese cariño, aùn existe. Mientras esos niños sonrian, mientras el cafè aùn sepa a esperanza, podemos estar de que el amor aùn existe en este mundo, en esta vida que vivimos, y tal vez, aùn en la otra.........
Celebraba el Dìa de muertos (mi fecha favorita del año) en compañia de mi novia, mi mejor amigo Fernando y su chica Audrey. Estabamos en la carretera, regresabamos de unas pequeñas ruinas que se encuentran en el estado de Toluca.
Los carriles de la federal eran angostos, y nos topamos con un gran tràfico. Pasaban los minutos, y no avanzabamos ni un centìmetro. De pronto, vì que algunas personas que caminaban en sentido contrario al flujo vehicular. Decìan que habìa alguna obstrucciòn en el camino, que llamaramos a una grùa o algo asì. Como esa zona es apta para la venta de flores, pensamos que algùn camiòn habìa tirado la carga o algo asì.
Con el tiempo encima, decidì ir a ver cual era la situaciòn. Pensè que si habia sido una carga volteada, bastaba con algunas manos para levantarla y seguir con el camino. Asì que salì del auto y corrì durante unos minutos, hasta el lugar del percanse.
Y grande fuè mi sorpresa al encontrarme con un par de autos impactados, casi fundidos por la fuerza del golpe. En el primero de ellos, un auto blanco, habìa un hombre de unos 40 años, prensado, falleciò al momento del impacto. En el otro auto, un tsuru rojo, venìa una familia entera..........
El conductor era un jòven de no màs de 18 años, bañado en sangre, pero aùn respiraba. Detràs de èl, venìa quien me imagino era su madre, y al lado de esta, una niña pequeña, de quien nunca logre saber si seguia viva o no. La madre si vivìa, gritaba por el dolor, por el miedo al verse cubierta de sangre, y de ver a su hijo en aparente agonìa.
Las personas que estabamos ahì, no podiamos creerlo, toda una familia herida, era algo terrible. Despuès de unos segundos, me reincorporè, y me unì a las personas que intentaban ayudar a los heridos. Intentamos abrir las puertas de los autos, pero fuè inùtil, el golpe las habia deformado, y nada podiamos hacer, màs que dar ànimo a el chico que estaba desangrandose, dar consulo a su madre, que tenìa las piernas rotas, y sobre todo, para ayudarla a soportar al ver a un lado de ella, el cuerpo de su hija, igualmente lastimado.
Nada de lo que intentamos fuè ùtil. Me maldije por no poder hacer nada màs que una par de llamadas a emergencias. No sè cuanto tiempo tardaron en llegar, por que al verme tan inùtil, solo pude retirarme, intentando llevar conmigo a las personas que nos habìamos reunido en ese lugar para no ser màs estorbo.
Regresè al taxì con mis amigos, y me preguntaron por que habìa tardado, y por que estaba lleno de sangre. Solo les dije que habìa un accidente, y que nada pudimos hacer. Entre al taxì, y nada màs comentè.
Lo que màs me aterrò de esa situaciòn, fuè el ver al chico que manejaba el auto rojo; era màs chico que yo, y ahora, no sabìa si vivirìa o no. Lo que màs me sorprendiò, fuè que este chico se parecìa demasiado a mi propio hermano, Cèsar, la misma edad, similar rostro y anatomìa. Por un momento, me invadiò el miedo al ver esta escena, realmente lleguè a pensar que era mi propio hermano. Me tomò unos minutos enfocarme a la realidad, y darme cuanta que debìa hacer algo, en vez de dejarme engañar por mis propia mente. Pero nada fuè posible.
Ya casi se cumplen tres años de esto, y aùn lo recuerdo todo, es un recuerdo tan estùpidamente vìvido, que incluso, puedo referenciar la posiciòn de los cuerpos en los autos, y casi puedo imaginar, petalos de Zempasuchtitl en el camino, cubiertos con la sangre de los heridos.......... Nada es màs paradòjico, que ver a las personas peleando por su vida, en la mismìsima celebraciòn de la muerte.
Hoy tendrè esa imagen dando vueltas en mi cabeza toda la noche. Siento ese frìo en el estòmago que sentì en el instante mismo de encontrarme con la escena del accidente.
Ojalà yo hubiera sido màs ùtil en ese momento...........
Que tan grande es el mundo??? no lo suficiente como para alejarte de mi mente.
Que tan fuerte es el viento??? Tanto como para borrar todo rastro de vida en la tierra, pero no lo suficiente para llevar un "te quiero" hasta tus oidos.
Tu nombre no es ùnico, sin embargo, cuando lo pronuncio tiene un ritmo diferente, fragancia ùnica, pasiòn en cada letra y sonido que lo conforman.
Busco en otros idiomas, nuevas maneras de pronunciar "te amo". Pero que tan grande y hermoso es el silencio, cuando con un solo beso puedo demostrarte ese amor sin corromperlo????......
Amo esa fecha en especial, por el orgullo que siento al manetener viva una traciciòn ancestral. Por la alegrìa con la que se juntan las familias para preparar las ofrendas para nuestros difuntos, y por la magia que se respira en esas fechas. El aire està impregnado con el aroma de cirios y veladoras, poco a poco, los colores naranja, blanco y morado, comienzan a inundar las calles. A diferencia de otros paises, en Mèxico, la muerte es motivo de tristeza, sì, pero la tenemos contemplada como un descanso, una liberaciòn del alma, que es digna de celebrarse como si se tratara de una fiesta. Se preparan dulces y panes exclusivos de esta temporada, y la muerte se convierte en una imagen alegre, pintoresca, muy alejada del concepto tètrico y casi abominable con el que se vè en Norte Amèrica e incluso en Europa.
Calaveras de azùcar, chocolate o amaranto con tu nombre escrito en papel de color en su frente, son un regalo comùn entre amigos. Las flores llenan las calles, predominando mis queridas flores de Zempasuchitl, con su alegre color naranja y su aroma a dulce, a nostalgia.
La preparaciòn de la ofrenda a los muertos, es un ritual largo, lleno de simbolismos y elementos con una funciòn escencial y especìfica. Es el caso de la sal para purificar el camino de nuestros difuntos, lo mismo las veladoras, para que encuentren el camino entre las tinieblas, el agua, para saciar su sed, el pan que es lo que tomaran para sentirse satisfechos, fotos de ellos en vida, ropa, alcohol, etc. La intensiòn es hacerlo sentir amados en esa noche, donde el inframundo se abre, y nos permiten estar en su compañia en esta noche ùnica. Existen cosas curiosas que solo cuando las miras de cerca, puedes llegar a tomarlas como verdaderas. Una de estas, radica en la supuesta pèrdida del arom ay el sabor de los alimentos que se dejan en la ofrenda. Pasado los dìas 1 y 2 de noviembre, cuando los espìritus han regresado al màs allà, es costumbre repartir los alimentos entre la familia. Y lo curioso està que efectivamente, aùn cuando solo estuvieron expuesto al viento, como ocurrirìa en calquier mercado, al probar los alimentos, estos carecen de manera muy marcada, de su sabor y aroma caracterìstico. Las naranjas y mandarinas no saben a nada, y las flores pieren su aroma tambièn. Se dice que s una prueba de la estancia de los espiritus en la casa, que se han llevado la escencia de las cosas para sentirse acompañados por las personas que àun vivimos en estas tierras.
A grandes rasgos, esta es la descripciòn de la que puedo decir es mi època del año favorita. Nada se compara con la emociòn de pensar en el regreso de los seres que amabas y que se adelantaron en el camino, nada despierta màs la imaginaciòn, como el hecho de saber que la muerte se convierte en tu amiga por una noche, y que la puedes acompañar a dar un paseo por la ciudad a su lado.
Mi cabeza està a punto de estallar. Tengo un maldito dolor desde temprano, y no creo aguantarlo màs. Escribo con coraje, con las ideas torcidas, los labios libidos, y con la promesa de pronto irme de frente contra el monitor de mi ridìculamente lenta computadora.......
Y que es lo que estoy pensando??? Acerca de mi complejo de Fausto??? Que tengo algunos conocimientos, pero nada que haga a mis allegados mejores personas. Soy un montòn de ideas muertas en labios venenosos. Hermosas navajas de plata.......
De mi pasado tan negro, y divertido??' Pienso en las posibilidades que tenemos de morìr sin despertar.
Mis padres sabràn que los amo??? Se los he dicho muchas veces,me creeran??? O piensan que solo son uno de mis tantos momentos de lucides pre-desmayo.
Alejandra, te amo, eres la luz de mis dìas, y el maldito cansancio de mi cabeza, el dolor de mi corazòn, y el veneno que corre en mis venas. Te doy tanto, y pienso que no es suficiente, y estoy tan predispuesto a perderte........
Sueño con vivir a solas en la nieve, para no preocuparme por nadie màs que por mì mismo. Soy egoista??? Por desear un minuto de soledad en un mundo, donde todo tiene valor, menos el silencio???...
Mis amigos sabràn que estan en mi corazòn??? O solo pensaran que soy el idiota que estaba ahì para cargarlos en medio de su ebriedad??' Mis amigas sabran, cuan enamorado estaba de cada una de ellas en secreto??? O soy el paño de làgrimas que siempre imaginè, algo con quien descansar, y despuès botar en algùn rincòn???
Por que desearìa volver a estar en una multitud, a punto de caer, golpeado, cansado, extasiado. Por que solo al tener un trofeo fìsico, es cuando siento que algo en mì tiene valor???
Tengo tanto miedo de morìr ahora. Siento que les fallarìa a todos, sobre todo, a mis padres. Por que jamàs he sido un buen chico, solo fuì lo menos que pudes ser. He sido un mediocre toda mi vida.
Tantas promesas hechas, tantos años de espera, y nada aùn en mi vida.
Dios, que he hecho con mi vida? Como desperdicie tantos años???..............
Solo deseo, una noche eterna.
Dios, realmente, es neceario vivir encerrado en un asilo???........
"A veces, yo mismo cuestiono la racionalidad de mis actos, y temo que al atravesar las rejas de ese asilo, sea como llegar a casa".... BATMAN. ARKHAM ASYLUM.
Cierto es que, desde el punto de vista humano, y jurìdico, los eventos acontecidos el 2 de octubre de 1968, marcan un dìa negro en la història de Mexico.
Sin profundizar en las causas y consecuencias de dichos actos, esevidente la frialdad con la que los involucrado actuaron en contra de un contingente de estudiantes en Tlatelolco.
A travèz de mi vida, hè conocido a algunas personas ahora hombres de familia, licenciados, gente comùn, que de una u otra manera, vivieron los hechos ocurridos en dicha fecha.
Asesinato masivo, GENOCIDIO en contra de jòvenes mexicanos.
Màs allà de los "por quès" que llevaron a esto, es mi sentimiento de tristeza lo que me obliga e escribir estas lineas.
Entre las personas que menciono, estudiantes en esos tiempo, algunos, supervivientes de esa matanza, existen sentimientos encontrados respecto a sus opiniones derivadas de ese "movimiento estudiantìl".
Miles de muertos (asesinados) entre estudiantes, ejèrcito y civiles, son las cifras que arrojò a la historia ese dìa, y los dìas subsecuentes. Los hombres que lograron salir con vida de la plaza, ahora, a años de distancia, aùn recuerdan el sonido de las balas, los gritos, y verse a sì mismo cubiertos por sangre, arrstrandose para mantenerse lejos de las lineas de fuego.
Y son tristemente esos mismo recuerdos, los que los llevaron a replantearse los motivos por lo que ellos se encontraban ahì ese dìa. Màs allà de los himnos, y los mitos con los que algunos miembros de ese grupo estudianti se aferran a un ideal casi romàntico, la verdad es que ese dìa, se perdieron miles de vidas de jòvenes que, segùn las plabras de algunos sobrevivientes, " solo estabamos ahì, por que era lo que estaba pegando. El hecho de decìr "soy del movimiento" te daba cierto estatus entre la comunidad".
La adoraciòn ciega a figuras como "che" Guevara, los ideales utòpicos del socialismo, aunado a la permanente falta de identidad de los jòvenes, los llevaron a creer que un solo contingente podrìa llevar a Mèxico a una revoluciòn cultural y social. Creyeron que con gritos y pancartas,podrìan cambiar a un paìs, cuando la historia ha demostrado, que las revoluciones cuestan sangre, años, y muchas veces, los involucrados nunca viven para ver el final de sus manifestaciones.
De boca de de un ex miembro de dicho movimiento, el ahora licenciado en ciencias biològicas, profesor Carlos Escalona, las siguientes frases se notan perturbadoramente sinceras:
"En ese entonces, tenìa un amigo, el mejor que habìa tenido, llamado por nosotros Flacaman, por que era muy delgado, una cosa divertida. A ese flacaman, lo vì por ùltima vez en mi vida, el dìa 1 de octubre, cuando nos encontramos en mi casa. El habìa ido a recordarme que al dìa siguiente, saldrìa el contingente con rumbo a la plaza. Yo le dije que sinceramente, lo ùnico que me preocupaban eran mis calificaciones, y que el movimiento era una pèrdida de tiempo. El me dijo algo acerca de la falta de compromiso d ela gente, y que tenìan fè en que sus ideales se cumplirian con el tiempo. No inventes, flacaman¡¡¡ Estas loco si crees que asì nada màs van a lograr algo. Te apuesto a que con el tiempo, simplemente se va a olvidar todo esto, y solo habras perdido tu tiempo. Como sea, màs te vale que mañanas vayas a la plaza, sale??? Como no, mi flaca, ahì nos vemos¡¡¡ Y lo dejè esperando, no era mi problema, yo estab ahì para estudiar, no para andar de revoltoso. Pero intentarìa disculparme con el buen flaca dentro de unos dìas, cuando su coraje halla pasado.
Y jamàs pasò. Ni su familia, ni yo, volvimos a verlo, Saliò temprano de su casa, (segùn nos dijo su hermana unas semanas despuès) con rumbo a la plaza. Se despidiò como siempre, y amenazò con regresar hambriento esa misma noche, por lo que màs valìa que le dejaran algo para cenar. De ese buen flacaman, ni el cuerpo logramos recuperar. Nada hay en su tumba, solo una fosa vacìa y una làpida con su nombre.
Aùn me pregunto, que hubiera pasado de haber estado con èl ese dìa? Seguirìa vivo, puesto que tal vez pude haberlo ayudado? O solo serìamos dos nombres màs en la lista negra de desaparecidos, que se unen a otros miles de personas que jamàs volvieron a sus hogares?? En los aniversarios de la matanza, no puedo dormìr. Esa maldita duda, me ha acompañado durante años, y creo que asì serà hasta que me muera. Perdòname, flaca"
Ese fuè mi maestro de Biologìa en la Preparatoria. en el aniversario de estos eventos, el hombre que normalmente sonrìe, y que cuenta chistes pèsimos a la primera oportunidad, se nota cabizbajo, con la mirada vidriosa. El no estaba involucrado con las campañas estudiantiles, y sin embargo, siente un dolor persistente, consecuencia directa de la matanza de Tlatelolco.
Como èl, existen numerosas familias que se preguntan: ¿que habrìa pasado si mi hijo no hubiera asistido ese dìa??. ¿Realmente valiò la pena la supuesta "libertad" que los jòvenes dicen haber conseguido, a cambio de los miles de chicos asesinados, torturados, y desaparecidos?? ¿Que serìa de mi hijo, de mi hija ahora, en vez de ser un nombre olvidado en la historia?
Miles de personas que no pudieron ser, madres que nunca dieron a luz, tìos que nunca llegaron a conocer a sus sobrinos, profesionistas que jamàs lograron ejercer. ¿Cuanots sueños, cuantas vidas arrancadas por un ideal que , sinceramente, se hà diluido con el tiempo?
Cada año en la ciudad, con motivo de esete aniversario luctuoso. se llevan a cabo diversas manifestaciones "in memoriam". La primera, la màs conocida y multitudinaria, la marcha convocada por estudiantes de preparatoria, bachilleres, vicaionales y demàs. Los "jòvenes" malditos porros, supuestos "herederos" de las luchas que dejaron los chicos del 68. Un monton de pobres idiotas gritando porras en honor a los caidos, atacando a un gobierno al que nunca han conocido, mientras destruyen y asaltan las calles y negocios de la capital.Son bien conocidos sus desmanes, pero juran que todo es EN HONOR A LOS COMPÀÑEROS QUE NOS DIERON LIBERTAD DE EXPRESION. Patètico.
Y la otra, la màs pequeña, ya casi extinta manisfestaciòn de los padres de los estudiantes asesinados. Rinden tributo a sus hijos, con la sinceridad con la que solo un padre puede demostrar ante un hijo, ahora fallecido. Son prendidas veladoras, y se rezan algunas plegarias, por los chicos que fueron levantados, y que tuvieron la suerte de ser entregados a sus padres. Y unas cuantas màs, por los muchos que nunca aparecieron, los que, segùn cuenta la leyenda, fueron torturados hasta morir, acribillados en secreto, y terminaron unos, incinerados clandestinamente, y otros, lanzados al mar, para que los tiburones borraran todo rastro de su existencia.
Siento pena por esos pobres padrs, ahora viejos, con las esperanzas destrozadas, al saber que todos los sueños que tenìan al ver a sus hijos, terminaron de una manera tràgica. "No los dejaron ser" dicen algunas madres.
Una vez, me preguntaron; ¿que habrìa hecho yo en ese caso, me unirìa al movimiento, o serìa uno de los que se salvaron? Mi respuesta es simple, "no hubiera participado". Y la persona que me preguntò, me dijo traidor, y cobarde. Cobarde??? No, Pero algo es seguro. YO SEGUIRIRA VIVO.
Si mi respuesta es tan ràpida, y al parecer, lògica, entonces, ¿como es que esos estudiantes que murieron, no lograron pensar de esa misma manera??? "Es lo que siempre nos preguntamos, niño" Me responde una mujer, quien perdiò a sus hijas esa tarde. "No sè que ideal es màs importante. Pero la verdad, no creo que lo fuera màs que seguir vivo" Mis pobres hijas, querìan ser dentista y abogada. No sè que tenìan que hacer ahì, si la verdad, no estabamos tan mal. Malditas "revoluciones" solo nos trajeron tristeza"..............
Si por casualida, entre las personas que llegaran a leer estas lineas, existe alguien relacionado con estos eventos, lo invito a dejar sus comentarios al respecto. Por que, aùn ahora, me pregunto:
El reìa mientras encañonaba a su vìctima. Y sin remordimiento jalò el gatillo.
Eso es lo que recordamos cada noche, el momento exacto donde una risa odiosa se llevò la vida de un amigo.
Y es lo que le haremos recordar, cuando su sangre golpee cobarde las fundas de nuestras armas.
La justica es una dama muerta asesinada por quienes decìan protegerla. La reina muriò, y la escoria tomo el cetro real.
Las calles son tenebrosas, pero ahora, se ven tan vivas. Los sentido se agudizan cuando estàs de cacerìa.
Y escuchamos tu voz. hijo de puta, como puedes seguir riendo??' cuando en casa de nuestro hermano, las làgrimas aùn ruedan por el suelo.
Solo unos segundos de espera. y el silencio es violado por el grito apagado de una rata. golpes secos, pero mortales.
Las pistolas son para cobardes (por eso, siempre las usaste).
Nosotros somos màs vengativos, cortes limpios con una navaja de plata y el placer indescriptible de un cràneo fracturado por nuestras propias manos.
Arrastrate como el patètico gusano que eres. Imploras perdòn??? Tambièn lo hizo èl, mientras disparabas a quema ropa, justo en la cara, tantos tiros de gracia..........
Nadie llorarà por tì, nunca fuiste nada. Y nos tomamos nuestro tiempo. No es humano lo que hacemos contigo, pero tu siempre fuiste un animal, por que habriamos de tener consideraciones contigo???
Solo dirè que, encontraron màs pulpa que humano. sè que solo nos condenamos al infierno. Pero alguien debìa hacer algo ya, en este momento para traer algo de justicia a estos lugares.
Condenados, en esta vida y en la otra, Pero no tienen idea de la tranquilidad que se respura en esa calle. Cuando el màs cruel de los criminales descansa hecho añicos en la fosa comùn.
Y los 3 imbèciles que lo liquidaron, pasamos el resto de nuestras vidas en la càrcel. Asesinos nos llaman??? No la madre de nuestro hermano.
Y cuando nos pregunten por que estamos aquì, por que desperdiciamos nuestro futuro de esa manera. solo recuerden las palabras de esa pobre señora: "A pesar de lo que digan para mi ustedes siempre seràn unos buenos muchachos"................
p.d. Herr Nando, hermanos de armas, y de sangre.
Es obvio que me gustan las historias de mafiosos, (aunque Jhonny Deep hizo pedazos la historia verìdica de Dillinger) Sin contar, que en un futuro serè criminòlogo. PEACE FOREVER¡¡¡¡. RICH (CLYDE- LUCCIANO) the sleepwalker.
