Es cada dolor nueve veces raíz, nueve veces adiós. Es cada palabra una rosa de ayer; sus espinas en mi son un un solo collar, las espinas en ti una sola canción.
Pero junta la sangre, juntos los llantos, juntas las dichas; y mañana, quizás una sonrisa en nuestra redonda puerta de lealtad... ... amigo...
A comopompas, anitta, carocarito, gordiss (la madre de todas nosotras pequeñas hadas), a dulce, a hadadellago; a tartachita que es la más hermosa, a marianita (mi hermanita menor)... ... a todas las chicas del blog, para las cuales es importante la amistad.
Dos hilos de plata... tejido de distantes recuerdos, de palabras cantadas a los años antiguos.
Le esperó en el crepúsculo que le fue regalado por Eru; lloró silenciosamente su voz y su mirada. Ai vanimelda, Namarië Entre los árboles que ya jamás reverdecerán, yace el cuerpo de la dama de la estrella más amada...
Para Tartachita; que es la más, para gordiss y para dulce que cumplen años;Anitta y Carito, poderosas creadoras;comopompas poeta; para todas las mujeres que entienden que la fantasía no es más otra manera de percibir lo verdadero .
Amanece en la tierra que alberga las historias de unas cuantas mujeres. El canto de una sirena que con la más profunda de las lágrimas se lava los cabellos de plata, revuelve los corazones del abismo; Su voz es una nota que se escucha más allá de todas las olas del mar. Es el llamado de los sacrificios, aquella luz que solo el amor verdadero puede mirar de frente, es nuevamente la súplica del alga que se niega a dormir... Todas ellas siguen con sus historias de dolor y de dicha y de profunda convicción para entregar lo que tienen y "siguen firmes".
Ellas están más allá de nuestra luna, de nuestros prejuicios, de nuestras manos llenas de arena. Poseedoras de la irremediable intuición que arrasa las demás predicciones. Para ellas más que un día, una eternidad en donde fueron, son y serán la fuerza incontenible de la creación.
El camino me guió hacia una puerta púrpura. Abierta ésta, cada luz es más brillante si le miras con atención; todas me cuentan historias de lo que fui y lo que seré en una dulce sensación de tiempo inagotable.
Todos los cuentos que se me inocularon en la niñez tienden a fluir ahora por mi sangre; no como les escuché por primera vez, sino con tonos alucinantes de recuerdos, mezclados con las historias que mi mente no revela aun... es esa lágrima manera, de soñar con la risa, un dibujo a lápiz de mi presente fijación.
Saber mis horas despúes, ahorcarme en detalles ajenos, no tener palabras en el corazón y fríamente agregar las uñas. Fresas corazones en mi lápida no belleza de mi cuerpo para la carne ajena; espejos y ella; lágrimas y autorretratos, Abismos, caída. Fresas corazones de niebla.
