Descripción: Empecé este paseo por mi conciencia en mi espacio anterior... ahora retomo mi blog, y sigo por donde iba... hasta ahora me ha sentado muy bien... así que ¿por qué dejarlo? No sé si os gustará, no lo hago por eso... pero me halaga que lo hayáis seguido tanto hasta ahora. Vuestros comentarios no he podido traerlos... si queréis volver a comentar algo, lo dejo a vuestro criterio.
Ayer hice una cuenta. Pongamos que el sábado vivimos unas 14 horas despiertos. Otras tantas el domingo. Y el viernes, saliendo de trabajar a media tarde, pongamos otras... diez horas?.
En total me salen 38 horas. 38 horas para vivir un fin de semana.
Me encantaría contaros que viví estas 38 horas a tope, con alegría, sin gritos, sin insultos, sin llantos, sin silencios eternos cargados de tensión, sin miradas huidizas, sin nervios a flor de piel, sin conversaciones repetidas una y mil veces... me encantaría contaros que fue un fin de semana estupendo, divertido, descansado y animado, donde hice muchas cosas que hace tiempo quería hacer, que disfrutamos...
Me encantaría, de verdad, creedme.
Me encantaría.
Pero no puedo.
Haciendo otra cuenta rápida, calculo que de esas 38 horas... las horas que hubo algo de tranquilidad, sonrisas y tequieros, serían unas... diez... no más. Quizá doce.
Doce horas de treinta y ocho.
Y las otras veintiseis? aquellas veintiséis horas de silencios, cabezas vueltas, gritos, nervios, insultos, algún golpe... qué pasa con aquellas horas? ¿alguien me podrá devolver alguna vez aquellas veintiséis horas?
No.
Jodido eh?.
Afortunadamente ya pasó... por mucha práctica que tenga siempre es muy duro, muy difícil, cada vez la tensión es más tensa, cada vez los nervios son más nervios, cada vez los gritos ahogan más al retenerlos en la garganta, cada vez el pulso se acelera más al no poder dar el manotazo en la puerta. Cada vez duele más. En todo el rato tengo la certeza de que pasará. Y no tardará mucho. Esta vez el problema ha sido la frecuencia y la cantidad, no la duración...
Je! Ojalá estuviera hablando de sexo.
Pero no.
Anoche otro amago. Controlado... sujetando las riendas con cuidado... hasta que esta mañana las aguas de nuevo calmadas...
Me siento como si andara por una cuerda, sin red, que atraviesa un barranco profundo. Y a veces sopla un viento racheado que hace que todo se balancee demasiado... y me da miedo caerme.
Sé que tengo que cruzar esa cuerda. Pero cada paso que doy, siento que me la juego.
Hoy es uno de esos días en que lo que me pide el cuerpo es mandarlo todo directamente al carajo. Pero sin ningún tipo de amargura, sofocación, ni griterío. Con suma tranquilidad, hasta lleno de paz diría yo, diría en un tono casi plano: "al carajo todo". Y acto seguido, lo mandaría todo.
Esta sensación de ser un bicho raro por tener la cabeza en mi sitio, los pies en el suelo, y unos principios profesionales y personales que no digo que sean perfectos, pero desde luego bien intencionados sí, y mucho... empieza a tocarme las pelotas de una forma considerablemente molesta. Como siga la cosa así me veo andando con las piernas separadas meciéndome de un lado a otro para no aumentar la hinchazón por rozamiento.
Vida personal y vida profesional. En estos tiempos todos estamos obsesionados con estos conceptos... vida personal y vida profesional.
Cuando la vida personal hace aguas, y no solo por lo que significa esa expresión, sino porque vivir durante años cada semana más de cuatro episodios de amargura, dolor, pena, llanto y sufrimiento en el ser que más quieres, y alguno de ira y furia, se hace muy muy duro. Rara es la semana que no aparece alguno de los dos.
Cuando la vida profesional te da puñaladas traperas, negandote el reconocimiento que te da quien no te paga, y construyendo desde la rumorología una imagen de ti demoledora y vergonzosamente falsa... pues uno se acuerda de la Campanario... la verdad.
Cuando una de las dos flaquea, siempre está la otra para refugiarse y apoyarse. Cuando las dos flaquean... lo que os decía: dan ganas de mandarlo todo directamente al mismísimo centro del carajo.
Porque estoy cansado de justificar mis decisiones. Estoy harto de escuchar juicios sobre mi trabajo emitidos por jueces con toga regalada, no ganada. Estoy cansado de tener que enderezar el timón que mis jefes tuercen, pero sin que se note mucho, porque te miran mal. Estoy harto de que con casi cuarenta años me sigan hablando como cuando tenía 25 años y entré en la empresa. Estoy harto de que a mi alrededor todo el mundo me felicite y me valore, pero que luego no se traduzca en absolutamente nada. Vacío. Falsedad. Mentiras.
Una vez un amigo me dijo que yo era como una especie de fuente positiva. Que contagiaba optimismo, que siempre veía el lado bueno de todo, que nunca flaqueaba ante nada, que todo lo afrontaba con buen ánimo y que eso lo contagiaba a quien se me acercaba. Me dijo que no lo aparento, pero que en cuanto se me conoce un poco resulta evidente.
Recuerdo aquella charla nocturna en aquel piso de estudiantes. Me impactó, porque venía precisamente del "amigo referente", ese que todos hemos tenido que parece eclipsarlo todo por su talento, y su liderazgo natural. Ese imprescindible en cualquiera fiesta, quedada o celebración.
Hoy tiendo a pensar que ya no soy tanto así. Me están convenciendo de que ya no transmito lo mismo. Y me entristece tan solo dudarlo.
Quizá los años de lucha erosionen más de lo que quiero aceptar. Y no me refiero al aspecto físico, sino al anímico. Quizá la mirada se ensombrece cuando has tenido que tirarte en las trincheras demasiadas veces. Quizá los ojos no brillan igual cuando han llorado por dentro tantas veces al ver sufrir tanto a quien menos sufrimiento le deseas. Quizá la sonrisa no brota con tanta intensidad cuando esa misma boca ha tenido que estallar de dolor, ansiedad y rabia muchas más veces de las que nunca hubiera pensado.
Porque, bien pensado... ¿qué tienen en común la vida personal y la vida profesional?... fácil: la vida.
Quizá es el momento de plantearse si la vida debe cambiar de dirección. Quizá es el momento de subir un poco la mirada y observar más allá de esos juececillos de pacotilla cuyo único mérito fue llegar antes que tú.
Quizá es el momento de dejarse de contemplaciones y mandar al carajo a quien me dé la gana.
Tenía ganas de escribir hace tiempo, pero el trabajo no me dejaba... Hoy sin embargo, cuando he llegado a mi puesto y he visto las cosas que tenía que hacer he vuelto a sentir esas ganas de escribir y me he dicho:
Cuando los ojos toman la palabra, las palabras sobran. Solo adornan el silencio. Y nisiquiera éste estorba.
Cuando los ojos toman la palabra, las manos subrayan sus frases, y los labios parecen moverse en silencio como a cámara lenta dejando entrever dientes y lengua.
Cuando los ojos toman la palabra la sonrisa sale sola, confirmando la ausencia del mundo alrededor.
Cuando los ojos toman la palabra, los besos piden paso. Se amontonan en fila en la garganta. La lengua humedece los labios, que se sonrojan y calientan solos alimentados por el pensamiento, que lee en los ojos lo que se está preparando en la boca.
Cuando los besos empiezan a asomar todo gira en torno a ellos. El silencio, los ruidos, el mundo, la respiración, las manos, las mandibulas, los labios, la lengua, la saliba... todo gira a su ritmo.
Cuando los besos toman el control el centro del pecho y del estómago se encienden. Como un motor a reacción que empieza a girar. Acumulando calor, potencia, y fuerza.
Cuando los besos se amontonan unos a otros haciendose más amplios, más profundos, más entregados, más descarados, las manos empiezan a obedecer a ese motor. Y empieza un juego de regate sutil por cinturas, brazos, caderas y espaldas. Evaluando la reacción en la piel, evaluando el devenir de los besos con cada caricia, evaluando la aceptación de cada gesto para no equivocar el camino, ni el ritmo.
Cuando el aire falta en los pulmones y los besos deben parar, los ojos vuelven a tomar la palabra para chorrear placer y alegría. Para confirmar la complicidad total... para coger carrerilla... para volver a zambullirse en ese océano de ternura y pasión que va creciendo con ese motor, que con esa bocanada de aire empieza a aumentar su potencia y su calor.
Cuando ese motor toma el control los besos comienzan a desbocarse... labios y lengua empiezan a ir por su cuenta... las manos cruzan fronteras y se adentran en el territorio que al principio solo se deseaba. Ahora se explora... bajo la ropa... levantando el vello de la piel a su paso... dejando un rastro de calor y ternura allá por donde pasan...
Cuando ese motor toma el control, los besos, los ojos, las manos y todo el cuerpo se rinde a sus órdenes... se deja llevar... se concentra en disfrutar y hacer disfrutar... porque no hay mayor placer que verlo provocado. Y para un hombre no existe nada más excitante ni placentero que ver el placer reflejado en los ojos, el rostro y el cuerpo de una mujer.
Un hombre y una mujer han quedado para tomar una café. Nunca se han visto, solo alguna foto y pequeña. Han charlado mucho tiempo, de esto y aquello. De sus vidas, de la vida, de sus penas y sus alegrías.
El cariño ha surgido, y el deseo... de estar cerca el uno del otro. De dar sensaciones a las palabras leidas y oidas. De dar cuerpo a las voces oidas. De comprobar si la mirada desmiente o confirma lo dicho, si los gestos quieren aparentar o si son naturales. Deseo de comprobar el misterio de un ser desonocido con quien parece haber una atracción... quizá hueca. Deseo de despejar ese temor.
La tarde es agradable para pasear. El bullicio de la ciudad, el tráfico que pasa de largo agetreado, la gente que se cruza por las calles en todas direcciones, inconscientes del mágico momento que están viviendo un hombre y una mujer. Impacientes, nerviosos, curiosos.
Cada uno llega por su lado. Podrían haber llegado en el mismo metro. Quién sabe. En cualquier caso la hora se acerca y apresuran el paso. No quieren llegar tarde, no quieren decepcionar y no quieren perder la oportunidad, tantas veces comentada.
A medida que se acercan al punto de encuentro, van oteando a todo lo que se mueve. Aquel chico, aquella chica, ese que está sentado en la mesa solo, aquella que llega a paso ligero por aquella esquina. No, este no puede ser, es más bajo. No no, aquella chica no es, seguro. ¿Será aquel? ¿Será aquella?... dos miradas extrañas se cruzan por primera vez.
Sus mentes son ollas en plena ebullición... los pensamientos se amontonan desordenados... "será él?", "ostias, esa es", "me ha visto?", "me acerco?", "joder qué corte", "mírala", "es ella, seguro, viene hacia aquí", "es él, es él, tierra trágame"... hasta que un hombre y una mujer se paran frente a frente.
Y se miran.
Se sonríen.
"¿Eres tú?", repiten a dúo como si lo hubieran ensayado. Una sonora carcajada explota en ambos, ayudando a relajar la tensión del momento.
Y más risas acompañan sus besos de presentación. Uno en cada mejilla... rozando por primera vez su piel. Pero lo reciente del encuentro impida todavía evaluar ese roce, aunque no pasa desapercibido por ninguno de los dos.
Y ese hombre y esa mujer se sientan en una mesa donde el sol del atardecer enciende el color de sus ojos sin molestar sus gestos, y caliente tenuemente a medida que las luces de las calles y las tiendas van acercando la noche.
Cafés... cucharillas... tintineo de tazas y platos... y miradas. Conversaciones, silencios, risas y miradas. Muchas miradas. Ningún silencio es total, porque incluso en ellos se hablan con la mirada, con los gestos, con la forma de moverse, de reir, de respirar. De escuchar.
El hombre y la mujer se van relajando, se van sintiendo a gusto, los miedos empiezan a desaparecer, llevandose las dudas con ellos, y dando paso al placer. El placer de la buena compañía. Al placer de estar con un amigo y con una amiga. El placer de vivir en directo, en carne y hueso, las mismas sensaciones que tantas veces sintieron a distancia, con un teclado por medio, o con un teléfono. El placer de sentirse seguro, de sentirse segura, de saber que no hay maldad en el otro. De saber que todo lo que se contaron era real, era sincero, era puro.
Poco a poco van recordando sus conversaciones, sus problemas, sus risas, sus juegos... sus fantasías... El rubor llega mitigado por lo mucho que han comentado sobre ese encuentro. Ambos han imaginado aquello bastantes veces, y ninguna conversación resulta forzada. Saben que son un hombre y una mujer solos, fuera de sus circunstancias, por un momento libres de ellas y sus ataduras, por voluntad propia. De manera consciente y consecuente.
Y siguen hablando... siguen riendo... siguen imaginando... y empiezan a proponerse... a plantearse... a acercarse... a retarse... a probarse... a sentir el roce de la piel...
